Es ist nicht Mai, wie ich gleich behaupten werde, sondern November. Der folgende Text wurde im Mai 2024 geschrieben, kurz nachdem ich in die Schweiz – nach Regensdorf – zurückgekehrt war, und heute, während ich aus meinem gegen Osten gerichteten Fenster direkt über dem Rand meines Bildschirms die Türme des Klosters Einsiedeln sehe, lasse ich ihn raus in meine wunderbare Welt, diesen kurzen Text, da ich zuletzt keine kurzen Texte geschrieben habe, weil ich
an längeren arbeite.
Es ist Mai und Ich schlafe andauernd ein. Je länger mein Leben dauert, desto mehr neige ich zur Annahme, dass ich zum zweiten von vier Typen von Männern gehöre, die Ibn Yamin im 13. Jahrhundert beschrieben hat. Kann es sein, dass ich einer von denjenigen bin, die wissen, aber nicht wissen, dass sie wissen?
Ein solcher Mann, sagt Ibn Yamin, schläft schnell ein, so dass man ihn aufwecken muss. Das würde meine Müdigkeit besser erklären als die zwei Umzüge, die ich in den letzten anderthalb Jahren zu bewältigen hatte. Besser auch als die Frühjahrsmüdigkeit, das Unwort des Jahres 1964, als man Teppiche im Frühling noch nach draussen trug und zum Klopfen über Eisenstangen hängte, die nur dafür in den Gärten hinter den Häusern standen und sich den Rest des Jahres, abgesehen von der einen oder anderen Kinderschaukel, überflüssig vorkamen.
Aber je älter ich werde, umso weniger interessieren mich simple Zusammenhänge, die sich in je-desto Sätzen beschreiben lassen. Je länger ich lebte, desto älter wurde ich. Auch mit wenn beginnende Sätze sind meist wenig aufregend. Wenn ich einmal gross bin, werde ich wieder schrumpfen (auch wenn das leider zutrifft). Solche Sätze machen mich müde, wenn ich sie selbst formuliere, und beim Lesen oder Zuhören schlafe ich mitten im Satz ein und man muss mich wieder wecken, wofür ein Ausrufezeichen am Ende des Satzes nicht ausreicht, denn da schlafe ich bereits.
Ist es das, was Ibn Yamin gemeint hat? Menschen wie ich wissen, was bei einem je nach dem desto kommt (nichts Neues), oder bei einem wenn nach dem Verb (nichts Aufregendes), und obwohl wir nicht wissen, dass wir es wissen, macht uns nur schon der Gedanke an den zweiten, für uns völlig überflüssigen Teil des Satzes müde und wir ziehen es vor, einzuschlafen.
Das Problem ist, je öfter ich einschlafe und je mehr ich schlafe, desto weniger bin ich wach. Jedes Mal, wenn ich aufwache, ist wieder Zeit vergangen, in der ich hätte wach sein können. Je mehr desto, und zwar jedes Mal, wenn, was mich gleich noch müder macht. Nur eines weiss ich mit Bestimmtheit (auch wenn ich weiss, dass ich nicht zu denen gehöre, die wissen und wissen, dass sie wissen – Ibn Yamin sagt, ihr Pferd der Weisheit wird den Himmel erreichen): Das Leben ist weder kurz noch lang.
Der Teil, den ich bereits gelebt habe, erscheint mir lang, obwohl er, im Nachhinein betrachtet, schnell vorbeigegangen ist. Eine Aneinanderreihung von Erlebnissen, während mir der noch ungelebte Teil, der regungslos vor mir liegt und sich trotzdem nicht messen lässt, kurz erscheint, sogar wenn er lang sein sollte, aber wahrscheinlich ist beides ebenso falsch wie richtig.
Vielleicht ist es ab einem gewissen Alter so, wie es immer war, nur in kürzeren Abständen. Und irgendwann ist dann alles wieder möglich, weil gar nichts mehr geht. Aber so weit bin ich noch nicht. Ich kann noch nicht einmal mit Gewissheit sagen, welcher Typ Mensch ich bin. Hatte ich einmal ein Pferd der Weisheit, und irgendwann hat es mich abgeworfen und trabt nun ziellos umher und frisst das trockene Heu meines Vergessens?
Gehöre ich zu denen, die nicht wissen, aber wissen, dass sie nicht wissen? Wird mich mein lahmendes Maultier nachhause bringen? Oder muss ich mich gar zu denjenigen zählen, die nicht wissen, und nicht wissen, dass sie nichts wissen, von denen Ibn Yamin sagt, sie blieben auf ewig in ihrer Vergessenheit verloren?
Muss man zwingend zu einen Typ Mensch gehören, nur weil man nicht zu allen anderen gehört? Erfährt man je, wer man ist, ohne dass es einem die anderen sagen? Was ist der Unterschied zwischen Selbst- und Fremdwahrnehmung, wenn man sich selbst fremd ist?
Und was würde Ibn Yamin mit dem Johari-Fenster anzufangen wissen? Würde er die vier Felder bewirtschaften oder lieber aus dem Fenster springen, direkt in den Sattel seines Pferdes, das ihn in den Himmel trägt, wobei es in der Wahrnehmung der anderen Teilnehmer des Experiments, die seinen Sprung von oben verfolgt haben, so aussehen würde, als reite er einfach davon?
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